Noches En Vela

Qué sabrán ellos del verdadero encierro, el de dentro, el que no nos deja dormir. Qué sabrán ellos del miedo, de la soledad, del color del cielo, siempre oscuro y siempre gris. Qué sabrán ellos del silencio, de la falta de aliento, del vacío por dentro, de la vida sin vivir.  Qué sabrán ellos del verdadero encierro, que no pasa, que no cesa, que nunca llegará a su fin. Qué sabrán ellos del insomnio, del dormir demasiado, o de sentirse cansado y sin ganas de vivir. Qué sabrán ellos... Qué sabrán del letargo olvidado de los cuerpos hundidos que siempre, siempre estuvieron encerrados en sus casas sin salir.

Will you keep living like you are an eternal immortal for ever? Will you keep believing in the right place, the right time, the right lover? Will you die knowing you've got nothing to remember from a sad and empty life?

Me dicen que a veces hago locuras, que no me entienden. Me dicen que a veces soy impulsiva, quizá impaciente. La verdad es que la vida me ha enseñado que los días suelen estar vacíos y que la mayoría de las veces lanzarse a la piscina es el mejor remedio para pasar de la rutina a una vida de inquietud. Y yo prefiero que me digas que estoy loca, que soy impulsiva, impaciente, que no, que no me entiendes, a quedarme en esta cama como un cuerpo hueco, desierto, repleto de huesos pero carente de energía. 

Cambio, lluvia, sale el sol. Metamorfosis.

Pensé que te vería paseando a mi lado de nuevo por Gran Vía, pero parece que el destino nos tiene reservada otra ocasión, otra vida.

Vacía, la vida, vacía, carente de luz. Vacía, la vida, vacía, sin rastro de mí.

Se ríe de nosotros el tiempo. Pasa, pasa, cambia, muta, para. No para, no parará jamás. Muta, muta, veloz, lento. Se ríe de nosotros el tiempo. Los años que separan aquel viaje entre los dos, las ciudades encantadas, las caminatas al atardecer. Tulipanes y canales, cigarrillos y un tranvía parado frente a la estación, muertos de frío, reías. El viaje: tiempo, calle, costa, corre, viento, campo, flor. La parada breve en aquella plaza gris, dorada, gris. Tú, tú estás allí. Frente a aquella plaza, frente a aquel lugar que pisamos juntos tres años atrás. ¿Cómo ha sucedido? ¿Quién cambió el destino del viaje, de los dos? ¿Quién se hizo camino entre recuerdos casi perdidos en el eco de tu voz?

A veces solo escribo para desnudarme el pensamiento y quedarme solo con lo puesto bajo esta coraza de marfil.

Y... cómo podría explicarles que mi vida pende de un hilo y que lanzarme al vacío siempre es mejor que morir...

No puedo más. Amor. Te echo de menos.